За окнами — огни, как звёзды в небе, А в сердце — тихий, задумчивый напев. Я пишу стихи, как будто бы в молитве, Где каждый слог — и боль, и...

Проснулись травы, тянется листва, И солнце льёт янтарный нежный свет. В стихах моих — весенняя молва, В них каждый слог — как первый вешний...

Когда в душе сгущаются туманы, И кажется, что свет уже далёк, Ты приходи — и станут строки ясны, Как дружеский, тёплый, верный огонёк.

Любовь — как стих, что льётся без конца, Как нежный шёпот утренней зари. В нём каждый звук — как трепетное «да», Как свет, что греет в...

В тиши ночной, где сны плетут узоры, Рождается строка, как светлый след. Слова летят, как птицы на просторе, И в каждом слоге — трепетный...