За окнами — огни, как звёзды в небе,
А в сердце — тихий, задумчивый напев.
Я пишу стихи, как будто бы в молитве,
Где каждый слог — и боль, и тихий гнев.
Но в этой тьме рождается сиянье,
И рифмы, как маяки, ведут вперёд.
Здесь каждый стих — моё признанье, знанье,
Что в мире есть и свет, и вечный лёд.
